L'enfant s'approcha de la falaise. Les vagues trente pieds plus bas l'étourdissaient, mais la peur du vide fut la plus forte, et il se mit rapidement à plat-ventre pour se sentir un peu plus en sécurité. Le vent dans ses oreilles l'appelait vers la pente douce qui menait à la mer, et il se remis debout pour dévaler dans sa direction.
Son oncle et sa tante qui l'avaient amené dans cette balade lui avaient pourtant fait les recommandations d'usage, mais il n'en avait cure. Il avait trompé leur attention à la faveur d'une dune, et ils ont dû être ensuite fous d'inquiétude.
Trente ans plus tard, il conduisait un camion rempli de caisses dont il ignorait le contenu. Le vide était toujours aussi présent, toujours aussi enivrant, toujours aussi interdit. Il n'avait toujours pas réussi à réunir toutes les pièces du puzzle, mais il se sentait faire partie intégrante du mystère, ce qui lui donnait un regain d'importance à ses propres yeux, un sentiment de fierté.
